Название - абсурд, сам понимаю. Честно говоря, уже не раз пытался снова начать писать фан-фики по HL, но не выходит. Я думаю, никто не будет против если я повыкладываю в форуме литературы то, над чем работал последнее время. Это не фан-фики и никоем образом не пересекаются с темой полураспада или игр вообще. А если, помимо того, что не будете против, еще и прочтаете, вообще паду ниц в порыве благодарности
Шучу конечно падать не буду, ибо пол грязный.
Так вот по-поводу названия, тут я хочу выложить подборку миниатюрных рассказиках о которых не думаешь, а тупо пишешь, что на душе
Рассказ № 1 ОСТ Жанр: Юмор Называние: ОСТ
- Ну, подушку-то хоть оставьте, - убитым тоном попросил Петрович пустую комнату. В ответ вышеупомянутая подушка поднялась над полом на несколько сантиметров и уверенно поплыла к выходу. Шел уже третий день раздела имущества между ОСТ и бывшим лейтенантом, в одночасье лишившегося и семьи и работы и квартиры. И жил он до недавнего времени в старой однокомнатной «хрущевке» своей покойной бабки. И все бы ничего, пока не пришли ОНИ. Вообще-то лучшей подругой Петровича последние месяцы была исключительно сорокоградусная (благо и фамилия для такой жизни была самая подходящая). Поэтому он поначалу решил что вот и она. Белочка то бишь. Ан нет, вернее не совсем…
- Эй, старлей, - донесся до него чуть слышный писк. – В доме еще чего ценного есть?
- Да нету ничего, все забрали [цензура] помоечные, - пустил пьяную слезу Петрович.
- Отставить плач, товарищ Петрович, вы помогаете революции.
- Да в гробу я видал эту вашу революцию, - постарался плюнуть в усатого пристава лейтенант, но промазал. Плевок пролетел примерно в паре сантиметров от цели.
- А вот это нехорошо, гражданин, а еще военный бывший, - почесал затылок передней левой лапой, таракан. – Вы есть, все-таки гражданское лицо, оккупировавшее наш личный штаб. Мы пошли вам на уступки, и нашли новое место, а вы отказываетесь даже компенсацию платить… нехорошо. Да за попытку утопить уполномоченное лицо в своей слюне, предусмотрены санкции.
- Какие еще санкции, - взвыл сидящий на полу Петрович. Мебели в квартире уже не осталось.
- Сейчас посмотрим… во! Ребята, обои сворачиваем, - через пару мгновений обои и, правда начали сползать со стен и сворачиваться в рулоны – тараканы оказались на порядок трудолюбивее любых муравьев, только лапки мелькали.
- Что ж, как вас там? Петрович, да. Думаю, вопрос с компенсацией решен, все, что осталось в полном вашем распоряжении, - насмешливо пискнул пристав.
- Чего осталось-то?!
- Ну, как: стены, пол потолок… хмм, что еще? Газетки вон симпатичные вместо обоев. Ну да ладно мое дело изъять, что вам там с оставшимся делать уже не мои проблемы. Всего хорошего, надеюсь, революция вас не коснется.
- Нет, такой наглой «белочки» быть не может, - сказал Петрович изображению Горбачева на пожелтевшей газете. Тяжело вздохнув, лейтенант пошел готовить мыло и веревку с твердым решением идти в горы. Только помыться сначала, не забыть.
А тем временем в уютном теплом подвале этого же дома кипела бурная жизнь. Туда-сюда сновали группы тараканов, нагруженные по самое не балуйся.
- Так, это на растопку, я тут мерзнуть не собираюсь, - крякнул старый таракан, указывая трясущейся лапкой на репродукцию Джоконды. – Так, а это что у нас такое? Мелок от тараканов… хмм, где-то уже слышал, ну ладно брось мелким пусть играют.
- Товарищ тарбат, а ежели найдут тут все? – робко спросил молодой тараканий гвардеец, ухвативший спичку на манер пики.
- Вопрос понял, объясняю, - нахмурился дедок и стал важно похаживать вперед-назад, убрав средние лапки за спину, а верхними разводил в такт речи – Найти нас врагу не представляется возможным – никто даже понятия не имеет о пространстве, нами занимаемом.
- А мне казалось, знают, да еще и дают ему такое название… ммм, что-то такое красивое, лиричное…
- Подвал что ли? Хе-хе, да предки этих четырехлапых кончено знали, они же его и возвели. Но нынешний человек не видит ничего дальше собственных усов, во! Так что, отставить раскисать, солдат, мы тут уже не первый год живем и еще минимум сто лет пробудем.
- Товарищ тарбат, - по-военному отдал честь левой парой лапок пристав. – Разрешите обратиться.
- Отставить военный тон, вы мой друг не солдат, - снова нахмурился тарбат.
- Есть отставить военный тон. То есть, я хотел сказать, хорошо Кузьма Пахомыч. Я тут еще одного наивного жильца гм… обревизировал, друзья, заносите.
- О! Обои, это же замечательно, на новые парадные костюмы старшему офицерскому составу пойдут. А это что такое? – покосился старый таракан на человеческую одежду цвета «хаки».
- Мундир врага, - с гордостью в голосе ответил пристав. – Разрешите сшить вам из нее накидку, Кузьма Пахомыч?
- Добро.
Чуть поодаль от основного склада располагался лазарет. Несмотря на спокойное, пока, время пациентов хватало: кого тапком заденет, кого газетой приплющит, но более всего было отравившихся.
- Не стонать, бойцы, - подбадривал госпитальер. – Мы с вами скоро встанем на верхнюю ступень эволюции. Мы уже освоили прямохождение! Приспособимся и ко всему остальному, но для начала вам нужно победить хворь. Боритесь! Победите отраву, справитесь и с человеком, будьте уверены, - на этом, в общем-то, вся мед помощь и кончалась. С лекарствами было туго, да и все мягкие шерстяные подстилки накануне съел отряд дружественных войск ВВС. Многие не понимали этой коалиции с молью, но приказы, как известно, обсуждаются только в одном случае – если ты выше по званию, чем тот, кто этот приказ отдал. А выше тар-генерала Эммануила Подколодного не было никого! Ходили слухи, что именно с него Чуковский писал своего Тараканище.
- А можно…
- Отставить
- А если вот…
- Отставить
- Да нет, я не о том…
- Отставить я сказал. Ты что ж тактик совсем с ума сошел?
- Нет, но можно ведь…
- Отставить я говорю!
- Черт возьми, госпитальера сюда, он капитара похоже опять приступ!
- Отставить госпитальера! Все оставить! Отставить поливать капитара! Отставить заламывать руки! Отставить волочить в лазарет. Отставить… о, гм хлебные крошки, их не отставлять, вот так!
А вот личные покои тар-генерала – большая коробка из под обуви. Она служила одновременно и генштабом. Сейчас Эммануил вел переговоры с уже упомянутыми силами ВВС.
- Что желаете, белый или черный? – гостеприимно предложил тар-генерал.
- Спасибо, мне больше по душе норка или песец.
- Значится так. Насколько я понял, вы вполне можете держать на себе груз в виде одного бойца при полном обмундировании?
- Так точно, товарищ тар-генерал, - ответил сидящий напротив него моль.
- Хорошо. От вас требуется десантирование наших войск на стратегически важные объекты врага: холодильник, телевизор, диван и санузел. Ну и в процессе уничтожение личных вещей противника. Устраивает?
- В случае успешного завершения операции, вся шерсть достается нам? – уточнил моль
- Так точно, - кивнул тар-генерал. – Операцию по оккупации объекта «квартира № 5» назначаю на завтра…
- Товарищ тар-генерал, разрешите доложить – в генштаб забежал запыхавшийся поручик. Похоже, он по привычки использовал для бега все шесть лап и сбил дыхание. – Есть донесения от развеет отряда.
- Мой друг, прошу меня простить, но информация конфиденциальна. Вам следует покинуть расположение, - обратился Эммануил к уполномоченному дружественных войск.
- Разумеется товарищ тар-генерал, всего хорошего.
- Да-да, и вам. Ну что у тебя, поручик.
- Развеет войска, уже сплели свои сети практически по всему периметру. Подслушивающие мухи установлены. Информация придет, по самым пессимистичным меркам, через 3 часа.
- Вот когда придет, тогда и доложишь, пшел вон, - буркнул тар-генерал. Поручика как ветром сдуло.
Да тараканы долго терпели издевательства людей. Эти баллончики, ловушки, или просто тапки и свернутые в трубочку газеты. И видит Бог, они пытались договориться. В сущности, чего им было надо? Хлебные крошки и другие остатки пищи, которые человек есть, все равно побрезгует. Но жадность рода людского не поддается описанию. Дошло до того, что миролюбивым тараканам пришлось прятаться в подвалы, мусорные баки, вентиляцию. Люди первые объявили тараканов своими врагами. И для того, что бы выжить им пришлось развиваться, стать похожими на противника: обрести речь и прямохождение. Это принесло свои плоды, некоторые сдавались без боя. Вроде того Петровича и еще пары алкоголиков или больных. Когда просто куча тараканов стала ОСТ – Организацией Свободных Тараканов, Эммануила Подколодного и выбрали предводителем. По началу он отказывался, дескать «что я рыжий что ли?». Но не помогло – будущий тар-генерал и, правда, был рыжего колера. Сейчас все было готово к первой атаке, но Подколодный ее все время откладывал, словно ждал чего-то.
- Товарищ тар-генерал, - отвлек от раздумий Эммануила, главный госпитальер.
- Ну, чего опять? Капитар буянит?
- Нет, вернее да, но не о том речь, - уныло ответил врач. – Понимаете, Эммануил Яковлевич, весь молодняк погиб.
- Как?! Что случилось? Отвечай, ты Айболит хренов, что им давал?
- В этом нет вины медицинского персонала, всему виной химической оружие врага, - затараторил госпитальер.
- Химическое оружие?! Здесь! На моей базе! – пуще прежнего завелся тар-генерал. – Как? Кто посмел? Кто проглядел? Подать сюда, своими руками четвертую!!!
- Враг коварен, Эммануил Яковлевич. Он замаскировал оружие под детский мелок, - донесся до тар-генерала шепот врача.
- Все, это была последняя капля. Объявляю всеобщую мобилизацию. Собираем войска.
Атаки так и не случилось. Не далее, чем через пол часа после объявления мобилизации, в подвал ворвался отряд спецназа, засевшего там в засаду. Они ловили опасного преступника, который залег на дно именно в этом подъезде. Разумеется, и склад, и лазарет, и генштаб – все было разорено, по неосмотрительности людей в шапках-масках. Тараканы в большинстве своем спаслись, но революционные планы пришлось отложить на неопределенный срок.
Дон Карлеоне добавил 08-05-2008 в 10:07:30:
Рассказ № 2 Тема: Мистика Название: Спорт
Аварию Борис запомнил плохо: ехал по Ленинскому, вдруг какая-то большая тень, визг тормозов, чьи то крики, а дальше вспышка света и… все. Пожилой предприниматель, профессию которого, в последнее время, стали называть западным словом «бизнесмен» не помнил ни почему он сидел за рулем, ни куда направлялся. Хотя больше его волновало, куда он попал. Вместо вполне логичных белых стен больничной палаты, койки и медсестры были черные стены, письменный стол и молодой человек, сверлящий его, Бориса, взглядом.
- Скажите, юноша, что это за место? – обратился к нему бизнесмен, со своей «дежурной» улыбкой. Хотя, конечно, вежливых жестов вроде приветствия или уже совсем будничного «пожалуйста» не последовало. Борис Николаевич не считал человека, стоящего перед ним, равным себе, а, следовательно, не заслуживающим уважения. Борис вообще молодежь недолюбливал.
- Господин Захаров, если не ошибаюсь? – тихо спросил парень. – Боюсь вас, не очень обрадует эта весть, но поверьте, вы именно там, где должны быть.
- И где же это? – раздраженно спросил Захаров. Более всего в нынешнем поколении ему не нравилась эта привычка говорить загадками.
- А вот это я думаю, вы должны понять самостоятельно, так будет легче. Подтолкну вас, пожалуй. Как вы думаете, почему тут так темно, однако вы отчетливо видите меня, себя, этот стол с креслами?.. Кстати говоря, присаживайтесь, в ногах правды нет. Почему вы вообще находитесь здесь, а не лежите на больничной койке? Ах да, и почему же у вас ни царапины после этого страшного ДТП?
- Это все конкуренты, - процедил сквозь зубы Борис. – Они инсценировали аварию, засунули меня в этот павильон с искажением света и действуют мне на нервы слащавым голоском зарвавшегося щенка!
- За щенка спасибо, принимаю это как комплимент. И скажите чего ради? Зачем это вашим конкурентам, которых у вас в общем-то и нет. Хотя стоп, вижу, вы материалист, и подводить вас к нужной мысли можно годами, - голос юнца вдруг стал заметно ниже и тише. – Вы умерли, Борис Николаевич. И сейчас разговариваете с самой настоящей Смертью. Ах да, совсем забыл, в классическом представлении я выгляжу примерно так, - белоснежный костюм-тройка мгновенно превратился в черный балахон с капюшоном, а в руке у «парня» появилась коса.
- Все это трюк, - пробормотал бизнесмен, но по лбу уже предательски катилась капля пота.
- Не понимаю, право слово, почему коса, - деловито донеслось из-под капюшона. – Уж поверьте мне Борис Николаевич, на полях мне работать не доводилось.
- Значит, я умер и мне предстоит Страшный Суд? – с не слишком уверенной насмешкой в голосе спросил Захаров.
- Ну, не совсем, - отозвалась Смерть, снова принимая образ молодого человека в строгом костюме. – У вас клиническая смерть и наши… гм, пардон ваши прославленные медики борются за вашу жизнь, удачи им в этом деле, - в сказанном сквозила такая ирония, что стало ясно, это ОН решит выкарабкается Борис или нет.
- Ну и?
- Ну и я вас не пущу, хотя мне это ничего не стоит.
- Почему?
- Да без вас мир вздохнет с облегчением!..
- Не продолжайте, - хмыкнул Захаров. Он все еще не верил в то, что уже на том свете, но пока решил принять правила игры. – Сейчас будут душеспасительные беседы и прочий бред. Если бы вам чего-то от меня не было нужно, вы бы давно уже меня отвели… туда.
- Вы чертовски проницательны. Но как понимаете о деньгах речь не идет. Во-первых, зачем они МНЕ. А во-вторых, чек вы здесь вряд ли выпишете.
- Ну и что же вам надо?
- Я с начал времен провожаю души на суд, неужели вы думаете, что мне это не надоело? Но я не человек, не могу написать «заявление по собственному желанию». В общем я хочу хоть как-то разнообразить свою работу… как вы относитесь к спорту?
- Это вам зятя моего забирать надо было, вот он только и делает, что футбол по телевизору смотрит да брюхо пивное растит.
- Ну а как же спорт интеллектуальный? – хмыкнул(а?) Смерть. – В общем, предлагаю партеечку в шахматы. Между прочим, тоже спортивная игра. Правила просты: я выигрываю – идем на Суд, вы выигрываете… как насчет отсрочки лет на 500?
- Я не умею.
- Ложь. Вы умеете, просто считает эту игру развлечением для дедушек в парке. Прогоняете, таким образом, от себя старость? Соглашайтесь, вы ведь все равно ничего не теряете.
- Бред какой-то. Ну, хорошо, я согласен.
- Чудно, - на столе, снова мгновенно, появилась шахматная доска . – Обратите внимание на ваши фигуры, каждая из них что-то значит. Вот пешки – это ваши рядовые сотрудники, которыми вы манипулировали и с чистой совестью отправляли за решетку, лишь бы «отмазаться» самому. Ладьи – ваша стена, защита, инструмент. Первая из них – это деньги, вторая – власть. Конь, которого на западе называют рыцарем – ваша непосредственная физическая защита, ваши телохранители. Слон – защита нравственная, ну и правовая, адвокаты. Ну и Ферзь, это разумеется вы сами…
… - Ну вот, а вы говорите, не умеете играть! – воскликнул Смерть, отводя своего Ферзя от очередного «шаха». – Думаю, победа за вами, снимаю шляпу и…
- Не дождешься! – заявил Борис, отправляя свою последнюю фигуру – слона, на съедение вражескому Ферзю. Смерть хмыкнул, съел фигуру и стал сверлить взглядом Захарова. - И к чему это, Борис Николаевич? Вы могли победить, а теперь у нас «пат», что же прикажете делать?
- А ничего, все равно эта ваша отсрочка была чистой воды блефом.
- Как догадались? – не стал скрывать очевидного Смерть.
- Вы уже упоминали, что всего лишь исполнитель. Так как же в руках у простого «проводника» может оказаться власть даровать человеку такие сроки.
- Ну да. Одно это дорогого стоит. Что ж я пожалуй отпущу вас доживать свой век. Только можно одну личную просьбу?
- Что за просьбу?
- Вы собирались баллотироваться… Не надо, страной уже правил один Борис Николаевич, хорошего из этого ничего не вышло. Что ж, до встречи.
Казалось, что в комнате просто потемнело окончательно, и из виду скрылись и молодой человек и стол и кресла. А потом в глаза ударил яркий свет. Когда Борис наконец проморгался, он обнаружил, что лежит на комфортабельной, но все той же больничной койке, перебинтованный до невозможности. Напротив стоял телевизор, кем-то услужливо включенный на новости.
- Известия о том, что крупный бизнесмен Захаров Борис Николаевич погиб в ДТП оказались ложными, - монотонно вещал диктор. – Интересно, что же послужило крахом его компании, о котором говорилось в предыдущим выпуске. Неужели сказалось его недельное отсутствие? Напомним, что ЗАО «Захаров и Ко» постепенно потеряло все. Началось с того, что один за другим уволились практически все работники фирмы, после чего…
Борис, нащупав на уровне руки «ленивчик» выключил телевизор. Он уже и так знал, что случилось. Он потерял все, и доживать свой век ему придется в веткой хрущевке, если не в коммуналке. Вот он интеллектуальный спорт Смерти…